Я так хотел всем нравиться, что потерял себя.  Мой позвоночник так изогнут, что трудно понять, где заканчивается мое тело.

Кто-то мне говорил, что ничто не имеет значение, пока у тебя есть надежда. Только на что надеяться? Завтра не пойдет снег, время не остановится, и какое мне дело до границ человеческого. 

А я так любил запах твоей кожи.

Ты не понимаешь, что приходится чувствовать, пока ты проживаешь свою жизнь не со мной и, когда знаешь, что между стенами прячутся демоны, движутся по кругу и танцуют, вновь и вновь пролетая над моей тенью. И все, о чем прошу - избегай веры. Ничто не подводит, как она.

Мои запястья стерты, налиты кровью и болят. Я бы отдал все, чтобы развязать руки, и еще раз обнять твои плечи. Но сомневаюсь, что меня услышат.

Пока я здесь, пока дышу, пока могу писать, я буду каждый день напоминать о себе.

Кажется, я когда-то любил Моцарта.

Твой Безнадежный

#25