Сегодня, когда я шел по улице сквозь мокрый снег, когда пронзительный ветер обдувал мне лицо, мне пришло в голову написать тебе. Я ведь давно молчу, коплю, чтоб потом разом погрузить тебя ко мне в пучину.

В этот раз мне почти нечего тебе сказать. Да и вряд ли ты узнаешь что-то новое, ведь на дворе та же осень, тот же ноябрь.  Хах, знаешь, сейчас слова как-то особенно трудно ложатся на бумагу, хоть меня и разрывает на две части. Все верно, напополам. Я мечусь между двух огней, не зная за что ухватиться. Как не ошибиться и сделать правильный выбор? Какова вероятность оступиться и сорваться с края?

Я слышу, как трескается мое устоявшееся. Как начинает скрипеть повседневность. Как во мне просыпается желание пробовать. Как бы ты поступил? Вкусить  запретный плод и подняться в своем наслаждении? Или отвергнуть безумие, ведь  поддаться ему значит признать свою слабость… или трусость? Эти мысли сегодня не дадут мне уснуть, как и не дают бодрствовать странные сны.

Как всегда, мне не дано закончить свою мысль. Подвести черту.

Но спасибо, что каждый раз слушаешь.

Твой Бесконечный. 

Когда приходить октябрь, наступает время окунуться в черноту с головой. Каждая осень превращается в пытку, бесконечное удушение под слоем гниющей листвы.

В моем теле будто происходит буря: кровь закипает, пульс учащается, потеют ладони. Мысли бегаю туда-сюда, мне не удается ухватиться ни за одну из них. А самое смешное, что год за годом из головы льются фразы так похожие друг на друга.. . Значит ли это, что жизнь нас ничему не учит, значит ли, что придется тонуть до конца?.. Не знаю, какой ответ меня встревожит больше.

Однажды мне сказали, что лучше пережить один раз что-то яркое, чем томиться день ото дня в своем комфортном бессилии. Но что есть страсть? Страсть есть любовь? Страсть есть похоть? Страсть есть наслаждение? Но, а что если высшая точка наслаждения, - смерть? О да, ты же понимаешь, что я хочу сказать.. .

Страсть есть смерть.

Сгорая в ее огне, мы становимся подобны рыбам, выброшенным на берег. Нам нечем дышать.

Бессвязное. Простое. Черное.

Буквы льются, складываются слова, а вот последние не хотят складываться в фразы.

Что ты мне скажешь? Погладишь по голове и улыбнешься? Отвернешься? Или прыгнешь в эту бездну вместе со мной? Я не знаю, что выберешь ты. Не знаю, что случится потом. Но  обратного пути не будет. Так или иначе, время не имеет обратного хода. Время- это тоединственное, что настояще в этом мире, и то, чего у нас нет.

Каждая осень становится напоминание о слабостях. О трясущихся руках. О бесшумном ветре

Здравствуй, моя любовь.

Я знаю, что ты сейчас подумал. И, верно, ты прав. Я бы сказал, что моему молчанию нет оправданий. Но сейчас, выслушай меня. И прочти все до последней строчки.

Сейчас я расскажу тебе историю, которая внезапно началась, но еще не успела закончиться. Слушай внимательней. Мне не хочется, чтоб она повторилась и с тобой.

Однажды, промозглым зимним утром (надо сказать, что это был сырой февраль, бесконечный мой февраль), я сидел, как обычно, за столом, допивая зеленый чай с вишней. В комнате было темно, утро было ранним, а свет от ламп так резал глаза, что включить его казалось сущей мукой. Из крана постоянно капала вода, а с улицы доносился шум дождя. Я бы назвал такое начало дня влажным, если понимать, о чем это (но ты же понимаешь, верно?). После бессонной ночи под глазами появились синяки, а трехдневная щетина предавала образу усталого человека законченный вид. Надо сказать, в моем желудке было пусто. Казалось, что там появилось чайное море. Но кусок не лез в горло.

Я встал и прошелся по небольшой комнате. Было убрано. Все вещи лежали по своим местам. Но было ощущение, что все должно быть не так, что эти места вовсе не их. Мои пальцы и спина хрустели.  Неожиданно я почувствовал резкую пустоту в области груди. Будто из меня вырезали что-то важное и забыли вернуть на место. По телу пронеслась такая дикая боль, в руках появилась дрожь. Мне хотелось плакать.

«Вдох. Выдох. Вдох. Выдох»

Повторял я себе, пытаясь сдержать подступавшие слезы.

Некому было мне помочь.

Уткнувшись лицом в край дивана, сдавив крик, из моего рта вырвался стон, напоминавший звук зверя, доносившегося из глубин зимнего леса.

Я почувствовал онемение.

Я почувствовал, как ты далеко от меня, как внутри все корчится, извивается, как бы противясь своему нелепому существованию, и как каждую мою клеточку пробиваю т молнии.

Стало жарко и холодно одновременно. Ноги и руки отказывались меня слушать.

Все мое стало будто чужим.

Все исчезло и погрузилось в темноту.

В тот момент меня не стало и я не знаю, вернусь ли еще когда-то.

Прости меня.

Твой Безнадежный.

P.S. Мне никогда не стать хорошим рассказчиком.