Мои следы исчезли со знакомой дороги, стерлась из памяти щелочь слез и обид, остается лишь ненавидеть себя за состояние гнева и обиды. Иней рисует на моих окнах, бьет по слабым нервам электрический ток, в моей крови мало адреналина, моей крови мало.

Ты танцуешь каждый день, а я блюю на чужие могилы, превращаюсь в субстанцию. Мне чуждо радоваться каждому дню, с каждым разом сложнее убеждать себя, что все будет хорошо. А другие смеются, им не понять глубину чужих мыслей, не понять красоты безумия.

До изнеможения хочется рисовать и плакать.

  

#5